sabe, alguma coisa na flor da idade, bonita e viçosa, quando morre
sem nem ter vivido, alguma coisa quando morre:
um aborto?
A nossa casa.
A nossa pequena casa, tão amorosamente construída?
Pois, foi destruída ao primeiro vento,
feita do melhor tijolo, areia de uma praia qualquer,
argamassa podre
O pedreiro, este, não soube cuidar.
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