Tenho tido dificuldades em escrever em forma de prosa: o meu pensamento anda sempre em voltas. É mais fácil um poema... Mas que poesia há em uma menina de cinco anos aprender a ler com a própria mãe?
Toda poesia do mundo!
Que não vai virar poema. É só uma história a propósito de um Pós, pago por uma prefeitura qualquer para que seus professores sejam melhores professores. Tais cursos, porém, não ensinam a sensibilidade. Ela está na gente.
Numa noite dessas, duas semanas atrás, uma palestrante paulista falava sobre como são importantes os professores que alfabetizam. E perguntou quantos ali eram alfabetizadores. Várias levantaram as mãos. Digo várias porque eram mulheres, todas. Parece que só as mulheres sabem ensinar a ler.
Me veio à memória, então, o momento exato em que li a minha primeira palavra, escrita numa caixa onde se guardavam barras de sabão.
Eu disse bem alto para minha mãe: sei o que está escrito lá - apontando a caixa de madeira -, é PELOTAS!
Ela, a minha primeira professora, exultou.
E, dali por diante, eu lia tudo que via pela frente, árvore bicho céu pedra livro. E as casas e os quintais.
Preferia isso a qualquer brinquedo de criança.
Assim cresci. Bem mais tarde descobri que era míope.
3 comentários:
Que lindo, Maira! Tu consegue mesmo ler a vida. Beijos. Te adoro.
obrigada Aninha!
Talvez as mulheres, em sua grande maioria, ensinem a ler, pela sutilidade, que a leitura requer:letra por letra, página por página, dispor o tempo a um filho, a um livro, a um aluno. As mulheres se dispõem, isso é belo.
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