Quem é esse que está, sob a lâmpada morta,
Infantil, a chorar debruçado na mesa?
Olá, rapaz, que tens? Conta... Contar conforta.
E em tua boca eu sinto estrangulada,presa,
A confissão que assim, sob a lâmpada morta,
Entre livros, terá mais tristeza, tristeza...
Pões os olhos em mim: pobres olhos molhados
Em que o pranto desceu como que um véu vermelho.
Conta o que tens... Enxuga os olhos desgraçados...
E ele chorava para mim, dentro do espelho.
poema de Ribeiro Couto.
Nenhum comentário:
Postar um comentário